Mein Mann, der Promi aus dem Fernsehen

Neulich am Check-in Schalter der Lufthansa:

Dame: "Ich kenne Sie von irgendwo her!"

Mein Mann: "Äh ………… ja?"

Dame: "Jetzt habe ich’s! Sie sind aus dem Fernsehen!"

Falsch. Mein Bester moderiert nicht etwa die Sportschau, sondern koordiniert Projekte zum Eindämmen der Finanzkrise. Im muffigen Konferenzraum der Bank. Und nicht an der Glotze. Doch irgendwas muss er wohl haben, was die Menschen immer wieder annehmen lässt, er wäre bekannt.

Gerne wird es auch spezifischer. Schweizer Touristen mit schussbereitem i-phone: "Grüezi! Sind sie etwa .... Roger Federer?" Die Freude über das glückliche Zusammentreffen mit dem Nationalhelden weicht herber Enttäuschung, sobald mein Mann in reinstem Norddeutsch kontert, dass wohl eine Verwechslung vorliegen müsse. 

Neuerdings - und das sollte mir zu denken geben - wird mein Mann auch gerne für Charlie Sheen gehalten. Das hatten wir diesen Sommer bereits zwei Mal.

Mir kann so etwas nicht passieren. Mit viel gutem Willen wäre ein Fünckchen Ähnlichkeit mit Princess Beatrice auszumachen. Doch mit abgeranzten Converse und ohne Knopf-im-Ohr Begleiter vermutet man sie wohl nicht in der örtlichen S-Bahn.